JANNE

R.I.P.

Un giorno avevo cose da dire,
un giorno avevo di che ardere...
un antico ardire.

Sarebbe così semplice avere una vita perfetta,
sarebbe così bello avere una vita asettica,
sarebbe ottimo essere freddi
sarebbe incredibile essere buoni
sarebbe stato carino crescere al caldo

Piccoli tremori riempiono il corpo,
non sai nemmeno cos'è, forse intorno nulla si muove,
forse il mondo intorno fa finta di niente, forse a ragione, probabilmente ha ragione...
forse c'è una ragione nel dolore, forse non c'e ragione indolore o.....
forse il dolore ha una forma nel momento in cui si manifesta sulla pelle.
La pelle forse serve solo al dolore, a pelle è dolore.
Non ci sono rinunce senza la libertà e non ci sono libertà sopra gli altri.
Il freddo delle ossa, il freddo nelle ossa.....solo freddo.
Semplicemente basta rendersi conto di essere soli.
Togliersi di torno la visione di corpi caldi, togliersi di torno e basta.
Soffrire soli per dare un piano di caduta alle lacrime.
Troppo giovani per la vita e troppo vivi per le cadute,
quell' equilibrio formale, quell' equilibrio di facciata, quei dolci e fragili pensieri....
Santo cielo...il dolore cambia.....quanto cambia.

Due tasti si rincorrono,
le mie vene si riempiono e non posso descrivere,
vorrei solo poter partecipare a qualcosa di collettivo.
Scrivere qualcosa di sentito e sentire qualcosa di scritto,
l' odore della parola.....confuso in quello della carta,
non sono mai stato sicuro della differenza fra quella letta e quella vergine.
Sono però sempre stato sicuro della bontà della parola data,
della conoscenza divisa e della verità luminosa.
Sono sempre stato sicuro delle sponde della vita e la distanza fra le rive...
quella....mi è stata chiara fin dalla prima volta che ho aperto gli occhi...oddio nemmeno la ricordo.
Certo la memoria è la mia vista e la mia vita.
Questo ho sempre creduto....
questo ho sempre nascosto...
o usato per nascondere.

Le mie braccia distese,
solo una nenia,
oddio, le orecchie.
Credevo servissero solo per sentire
e invece scopro che ascoltano,
mi scopro e sento.
Ti scopro e cerco il freddo, ti vedo e sento caldo.
Non ci sono e mi sento solo,
tu ci sei e il mondo è solo,
solo è il mondo, e io......io......dove sono?

Vivendo in un paese come il nostro, i cui documenti più importanti sono sull' emancipazione, tutti tesi a garantire la libertà dell' individuo, vivendo in un sistema libero che è sostanzialmente indifferente a come ti comporti purchè il tuo comportamento sia lecito, l' infelicità che ti arriva ha molte probabilità di essere autoprodotta. Quì liberi dal totalitarismo, un uomo come te l' infelicità deve procurarsela da solo. Tu per giunta sei intelligente, comunicativo, attraente, colto: sembri fatto apposta per prosperare in un paese come questo. Qui l' unico tiranno che ci aspetta al varco è la convenzione, e anche questa non è da prendere sottogamba.

Se un ignoto, un nemico, diventa morendo una cosa simile, se ci si arresta e si ha paura a scavalcarlo, vuol dire che anche vinto il nemico è qualcuno, che dopo averne sparso il sangue bisogna placarlo, dare una voce a questo sangue, giustificare chi l' ha sparso. Guardare certi morti è umiliante. Non sono più faccenda altrui; ci si sente capitati sul posto per caso. Si ha l' impressione che lo stesso destino che ha messo per terra quei corpi, tenga noialtri inchiodati, a vederli, a riempircene gli occhi. Non è paura, non è la solita viltà. Ci si sente umiliati perchè si capisce - si tocca con gli occhi - che al posto del morto potremmo essere noi: non ci sarebbe differenza e se viviamo lo dobbiamo al cadavere imbrattato. Per questo ogni guerra è una guerra civile: ogni caduto somiglia a chi resta, e gliene chiede ragione.

Ora che ho visto cos'è guerra, cos'è guerra civile, so che tutti, se un giorno finisse, dovrebbero chiedersi: - E dei caduti che facciamo? Perchè sono morti? - Io non saprei cosa rispondere. Non adesso almeno. Nè mi pare che gli altri lo sappiano. Forse lo sanno unicamente i morti, e soltanto per loro la guerra è finita davvero.